me tortura tu amor

Hoy por un minuto pensé que no comería más que frutillas y manjar. Y así debió haber sido. Ni modo, quisiera estar muy lejos en el estrellato, para comprender el agujero negro de la vida. Life is short. ¿Qué se esconderá debajo de tu short? Y me escaparía de un balcón para fumar toda la marihuana de tus bolsillos, ojalá un poco de opio para dormir profundo y la mayor cantidad de hachís para llorar bajo la ducha las miles de horas que no he llorado, las miles de canciones que canto. He leído antiguas cartas, las llamaré "cartas". De antiguas amigas, las llamaré "amigas". Todas me deseaban un buen amor. Me pregunto qué pensarían ahora, cuando las historias son tan distintas. Supe por una amiga que cierta compañera trabaja ahora como mesera en una conocida disco femenina estilo puti-club. Ella me caía bien. Siempre tan etérea, con el calendario en mano para corroborar un embarazo, sentada en la puerta de la sala del liceo; desapareciendo por semanas, volviendo por otras con historias sexuales de su dentista. Hablaba poco o nada conmigo, pero me entretenía, me atraía. Su historia, siempre algo oscura. Ahora atiende mesas en un bar de mala muerte y yo iría a preguntarle qué pensaba de mí, mientras tomamos cerveza en una mesita pegajosa. Nunca me escribió una dedicatoria.

Y pienso también, que ese muchachito no se dará cuenta de que le debemos amor a la vida, hasta cuando sea demasiado tarde. Y yo dejaré que lo haga, mientras me baño con leche cada día.